Tra tratti a pendenza più sostenuta e momenti più appoggiati, transitare presso le malinconiche misere fondamenta di un obliato baitello e superare uno dopo l’altro tutti gli affioramenti ed i salti rocciosi che si incontrano lungo il cammino; a volte direttamente, a volte superandoli a destra o a sinistra del filo principale, spesso aiutati da una saggia flebile traccia a terra. L’ambientazione è austera e suggestiva, molto ariosa e faticosa nel suo procedere sulle zolle di pungente fieno magro. Un’ultima erta pinna della dorsale che precipita a sud viene vinta con un intuitivo traverso verso sinistra, su terreno ricoperto di bassi arbusti e rododendri, alla stessa altezza di un isolato e lontano casello nell’alto bacino sommitale del Canale di Cam. La sua misteriosa apparizione rincuora e sgomenta, arrivando e venendo archiviata però dal cervello come una visione della quale sempre si dubiterà sulla certezza d’appartenenza alla realtà o al sogno. Riguadagnata appena possibile la cresta, questa ora si mostra più piana, larga e vergine di tracce. Quella che ora sembra solo la formalità di una conclusione si scontra con una rotonda e ben individuabile cima che pare allontanarsi ad ogni passo che le si fa incontro. Raggiunto finalmente il largo pianoro sommitale, dominato da brulle macchie di terra e da grosse caotiche zolle d’erba, è la festa inattesa e quanto mai gradita in compagnia di tutti gli amici e le amiche di una vita. Non si finirà più d’abbracciare e sorridere alla vista di ognuno dei volti delle valli e delle cime con le quali si sono vissute innumerevoli giornate piene di vita. Non si finirà più di commuoversi riportando alla memoria ricordi belli e brutti passati assieme. Non si finirà più di ripromettersi cento e cento altre avventure ancora insieme, da viversi in un futuro che si vorrebbe già presente.

Nel precipitoso rincorrersi di fantasia e memoria, in un gioco istintivo e spontaneo che qui trova spazio d’esprimersi centrato e spontaneo, solo un altare di pietra emerso dalle più pure viscere della montagna e ben radicato nel grigiore di troppa mestizia, riesce a fermarle facendole inciampare. Ora, entrambe ginocchioni, mano nella mano, ormai un’entità unica, eccole a scrutare attraverso la luce lasciata dai due pilastri di sostegno al mensale. Alla vista di quelle stesse vette ed di ogni altra umana cima, vi si frappone ora quella di una croce di morto legno tornato in fiore. Quel suo ricordarsi l’orgoglioso albero da cui proviene instillerà forza nel profondo di ogni sogno e proposito nato qui, oggi, sotto un cielo generoso e giusto.