Su di esso si cammina su d’un verde telo di plastica disposto pietosamente sul sedime come un sudario. Tale precaria protezione dall’acqua è però marcia e sbrindellata e non ritarderà più di molto il definitivo crollo di questo stupendo manufatto del mondo antico. Io invece, senza velo sul capo, ormai sull’altra sponda, crollo. Travolto dalla consapevolezza che potrei esser stato uno degli ultimi dell’immensa schiera d’uomini e donne che ne calcarono la groppa, vedo cedere le mie ginocchia nel fango.

Gli ultimi dispersi ciottoli del selciato si scovano nella terrosa scarpata che crolla malamente sul bordo di cemento della carreggiata asfaltata della Provinciale. Ancora in cerca della Vecchia Amica mi ritrovo a frugare appresso al rimosso orrido del Biis che raggiungo fino all’alveo del Varrone poco a valle della centrale idroelettrica.
Una visione mi travolge, potente e chiara come ispirazione vitale.
Il Pont dól Ciüdrìin della vecchia strada carrabile (ora rimaneggiato, di servizio a Giabio e alla zona industriale) sopra alla recondita inaccessibilità di quello Teresiano – nascosto da un manto di rovi – ma ancora steso a giunzione tra la Bišàghe e la Via Vege. Alto, sopra a tutto questo, quello nuovo e diretto della SP67. Vedo tre ponti, infulcrati nelle medesime propaggini rocciose. Tre ponti, i giovani a sovrastare i vecchi. Tre ponti, disposti a ventaglio; da est a nord – antiorari, quasi che il nostro andare avanti sia effettivamente un tornare indietro.