Rasentando il labbro eroso e a picco sul fondale sassoso raggiungo delicatamente il greto nei pressi d’uno sperone nato dall’intersezione a V di due orridi canali. Tenuta la sinistra orografica di quello a man destra lo risalgo venendo costretto ad attraversarlo. Per rada traccia sporca lo salgo saltandolo di nuovo più a monte in corrispondenza d’una placconata rocciosa che cela ai suoi piedi un’esposta cengia che si perde nell’abetaia sul dorso di cresta. Accolto ancora di nuovo dall’oscurità, ecco; di nuovo silenzio.
Le orecchie fischiano e una piana radura su cui giacciono cadaveri d’abete cela al primo colpo d’occhio l’Alpe Pei. Muretti a secco verdi di muschio e cumuli di sassi. Una roccia al centro porta un’iscrizione incisa.
Temo ad aprire bocca per tentar di leggerla. Temo tornino i tamburi.
Uomini braccati come animali dalla fame hanno eretto questo luogo nel tempo della nera miseria. Ora cos’è? Abbiamo smesso di essere la misura d’ogni cosa; siamo andati fuori scala con la nostra tecnica, perdendo di valore e smarrendo il motivo stesso della nostra presenza come specie sulla Terra.

Nel frugare sovrappensiero con gli occhi tra gli stretti paralleli loculi di sasso dell’Alpe la Morte, sorpresa nel suo riposo, apre un occhio e sembra mi guardi attraverso. Con il tremore di pupilla d’un solo istante mi mette a fuoco e il sapore di un’intera vita mi spianta tra i denti. L’occhio poi si richiude, e io non sarei mai dovuto venire qui.
Spaventato ed incredulo scappo scendendo un poco lungo la dorsale dell’Alpe e raggiungo il prossimo canale che schiude per me una provvidenziale cengia. Risalito un pelo la costa supero una stretta forra e per lungo altalenante traverso su spogli aerei balconi approdo in un dolce bosco. Una rada traccia mi deposita finalmente ad una larga sella prativa segnata da una larghissima traccia e da molte frecce segnavia.
Mi volto ansimante, il cuore in gola, con la certezza di scoprirmi inseguito ma, invece, niente. Qui al Passo Gandazzo c’è solo una vibrazione diversa, quasi un chiacchiericcio gaudente, e una ed una singola verità. I miei giorni hanno un senso perché un giorno finiranno. Nel frattempo meglio vivere quello per cui morirei felice; e nel far questo, non trovo più spazio per la paura.
Le acque così placate, possono infine richiudersi al termine del mio passaggio. La Costa Piana, con le sue repellenti ossimoriche propaggini, torna a preservare mistero e silenzio che, spansi nelle mie orecchie, hanno ora il rumore di immensi flutti divelti da reconditi fondali e di nuovo felici in mano alla forza di gravità.